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Il signor Darcy pigramente disteso dentro la sua vestaglia, fissava distrattamente il volto di una

signorina che, per quanto si affannasse a dimostrare altro, riusciva a mostrare solamente quanto poco

servisse l’intelligenza dentro quella scatola. Rimase sprofondato su quella poltrona che aveva assunto

ormai le sue sembianze, come faceva ogni sera dopo le venti, mentre attendeva che fosse pronta la cena.La signora Jane affettava le cipolle come teste sui ceppi della ghigliottina; di tanto in tanto tirava su con il naso. Non si sa bene per cosa piangesse, se andasse in cerca di un alibi per le proprie lacrime o se semplicemente quelle maledette cipolle irritavano irrimediabilmente i suoi occhi.
E gli occhi Jane se li era consumati…li aveva lasciati a poco a poco sul cuscino che stringeva ogni notte, tanto che avevano perso un po’ del loro verde e adesso sembravano appannati.
Tentava di capire dapprima, il punto esatto in cui il suo perfetto matrimonio si era inceppato. Poi seguì la rabbia, una rabbia cieca e sorda, di quelle in grado di mutare i sentimenti piuttosto che gli eventi. Pian piano a tutto si era sostituita la noia…così calma e indiscreta da fare credere che potesse durare per sempre. Le giornate erano identiche dividendosi tra il salotto e la cucina; in camera si arrivava fisiologicamente, vinti dal sonno o dalla stanchezza.
Qualsiasi distrazione era stata archiviata in fretta: troppo impegnativa da mantenere, troppo per chi aveva giurato amore eterno. Jane terminò di massacrare le cipolle e passò alle verdure; le sminuzzò con cura versandole nell’olio che già sfrigolava nella padella. Asciugò le mani sul grembiule a fiori.
Dal salotto giunse la voce di Darcy, tanto  inequivocabile nella pretesa di una cena che tardava ad arrivare in tavola, quanto debole e poco incisiva.
-“Quando cazzo ci vuole per poter cenare..?” – incapace di attendere risposta anche perché sapeva che puntualmente, non sarebbe arrivata. Jane strinse gli occhi arrossati, afferrò il coltello con cui aveva affettato le cipolle, lo sciacquò con cura sotto il getto d’acqua del rubinetto, lo asciugò e , tenendolo tra le mani, si diresse verso il salotto.
Si fermò sulla soglia, osservò a lungo quell’ambiente rassicurante e familiare dove aveva trascorso quasi tutta la sua vita fino a quel momento, guardò l’uomo seduto in poltrona e per la prima volta non lo riconobbe.
Il silenzio era interrotto solamente dalla signorina che continuava a squittire dentro la scatola magica e dallo sfrigolare del soffritto.
Jane sciolse il nodo del grembiule, ripose il coltello nel primo cassetto insieme agli altri utensili e piano chiuse la porta di casa dietro le sue spalle. Il signor Darcy non si accorse nemmeno che sua moglie se n’era andata. Forse, pigro com’era, non si alzò mai più dalla poltrona.

Nel pudore del verso avviene un miracolo che tace ed in silenzio, ricama, cesella, nutre il candore di un foglio. Parole che

altrimenti non hanno diritto d'esistere, che nessun legame giustifica.

Un giorno la vidi negli occhi e nelle parole, nella consistenza liquida del pianto, cautamente ho raccolto ogni cosa e messo a

dimora la preziosità di ogni goccia.

Solo un tributo, che la poesia arrivi dove non può il silenzio e il disperato amore non consente.

Per te presi in prestito la voce
che nel silenzio vedovo dimora.
Cauto il passo
per non ferire l'orma di dolore,
anche il volto trasfigurato al pianto
e quel tuo amore incanti ancora
nello struggente cogliere
del nulla a piene mani
e custodirlo nella dolcezza triste
di ogni petalo di rosa.

Spero in un fugace riflesso

seguendo con le dita

le crepe dei tuoi rifiuti.

Mi abbandono sulla fragile crosta

di un mio sguardo

che non trova risposta.

E la mia vita scorre stanca

inseguendo il tuo profilo sfuocato

sotto un mare di vetro.

Nei tuoi baci accogli i miei fremiti,

le tue mani che scorrono sulla mia pelle calda cogliendo ogni mio brivido…

Nel tuo respiro prendi il mio..

Terra e cielo uniti per fondersi in una pura passione e dolcissimo amore…